“Quem é você na fila do pão?” — foi com essa pergunta que duas pessoas encerraram uma discussão acalorada.
A de pele alva virou as costas e saiu em grande estilo.
A de pele escura silenciou. E, no silêncio, ficou a pensar: quem sou eu na fila do pão?
Talvez seja a mãe que se levanta ainda antes do sol nascer.
Mas é ele, o sol, quem recebe os elogios.
É ela quem deixa a padaria limpa e organizada, para que todos tenham o seu lugar “na fila do pão”.
Foi ela quem gerou e cuida das mãos do padeiro, este mesmo que sonha com reconhecimento na profissão.
É ela quem deve se orgulhar do filho, que se indigna e questiona a falta de representatividade de sua raça nos livros escolares.
E, no entanto, esse mesmo menino tantas vezes ainda escuta:
— Mas você nem é preto.
Assim, a todo momento, o mundo parece lhe dizer: “quem é você na fila do pão?”
Querem nos invisibilizar. Dizem que somos minoria. Minoria?
Mas como, se somos maioria?
O que não sabem é o quanto essa massa ancestral foi sovada às custas de ódio, de revolta, mas também de amor.
Amor que alimenta, que sustenta e que insiste em alegrar a vida de tantos.
O segredo talvez esteja na liga, no fermento que dá corpo e força à massa.
Mais clarinho ou mais moreninho?
Depende.
Depende de quê?
Depende de quem é você, afinal, na fila do pão.
Enquanto o mundo insiste em não enxergar, a mãe preta segue multiplicando-se em muitas.
É trabalhadora da madrugada, dona de casa sem descanso, professora dos filhos e agregados, enfermeira dos vizinhos, conselheira das amigas.
Carrega nas costas jornadas que não terminam, e ainda assim é cobrada a sorrir.
Quando a sociedade a ignora, ela mesma, por vezes, passa a acreditar que sua luta é pequena, que sua força não é suficiente.
A invisibilidade, cruel e silenciosa, começa, infelizmente, a se tornar parte de si mesma.
E é aí que a mãe preta precisa se lembrar: ela não é sombra, é sol.
Não é resto, é raiz.
Ela é o fermento que faz crescer a massa da vida.
E, mesmo sem receber os aplausos, é dela o esforço que mantém de pé a mesa do pão.
